Der Getreidewolf

André Milewski

Inhalt

André Milewski

Der Getreidewolf

Kapitel 1

Der Autor

Mehr Gruseliges?

Bücher von André Milewski

Copyright © André Milewski 2019

Lektorat: Nina C. Hasse & Katrin Ils

Korrektorat: Ben Lesser & Karin Jacob

Endkorrektorat: Nora Bendzko

Illustration: ©Athena Noctua, 2019

Satz: André Milewski

1. Auflage

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf - auch teilweise - nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Erstellt mit Vellum

Der Getreidewolf

André Milewski

Holstein, 1813

Das erste Mal wurde er im Spätsommer gesichtet. Es war der alte Kaspar, der davon berichtete, dass ein Schatten durch die Felder lief. Niemand aus dem Dorf nahm die Geschichte ernst, schließlich liefen andauernd Tiere durch das Feld: Hirsche, Wildschweine, streunende Hunde. Auch als Kaspar darauf beharrte, dass es etwas anderes gewesen sei und ihn ein Kälteschauer überkam, als er den Schatten durch das Getreide streifen sah.

»Der alte Gelbzahn geht im Korn«, wisperte er. Doch die jüngeren Männer des Dorfes lachten ihn aus, während die alten Frauen sich mit einem Schaudern abwandten. In den folgenden Tagen sichtete niemand mehr etwas auf den Feldern.

* * *

Als der Sommer sich dem Ende neigte, hatten die Ähren auf den Getreidefeldern die richtige Höhe erreicht und die Ernte konnte eingefahren werden. Als Erstes war das Roggenfeld des Großbauern Adalbert an der Reihe. Wie es im Dorf schon seit Generationen Brauch war, halfen alle Männer bei der Ernte mit, und auch einige der Frauen waren dabei. Dankward war nun bereits zum zweiten Mal mit, trotz seines jugendlichen Alters, aber bei der letzten Ernte durfte er nur gemeinsam mit seiner Mutter und anderen Frauen arbeiten. Diesmal war er bei den Männern.

Mit Sensen, Sicheln, Mahdhaken und Sichten gingen sie ans Werk. Bis zum Mittag hatten sie einen Großteil des Feldes abgeerntet, zahlreiche zu Puppen aufgestellte Garben standen bereits auf dem Acker. Die Stimmung unter den Feldarbeitern war bestens, bis am späten Nachmittag der letzte Schnitt anstand. Sie versammelten sich um den kleinen, fast kreisrunden Teil des noch aufrecht stehenden Getreides, während sich einige der älteren Frauen mit ängstlichen Blicken auf Abstand hielten.

»Wer macht den letzten Schnitt?«, rief Adalbert, der zuvorderst stand und sich zu den anderen Männern umgewandt hatte. Sein Blick wanderte weiter zu den Knaben, in deren Mitte auch Dankward stand. »Wer von euch Jünglingen ist Manns genug? Aber seid gewarnt, sollte noch ein Dämon im Korn sitzen, so müsst ihr ihn fangen, ansonsten wird er euch holen kommen.«

Lautes Gelächter folgte den Worten des Bauern. Doch niemand machte einen Schritt nach vorn, denn obwohl alle lachten, so hatte doch jeder Respekt vor den alten Sagen, nach denen sich Korndämonen in den Feldern aufhielten, wenn es zur Ernte kam. Der letzte Schnitt eines Feldes war immer etwas Besonderes, weil es galt, den Dämon nicht entwischen zu lassen.

Mitten im Gelächter wurde Dankward von Ansgar, dem fast achtzehnjährigen Sohn von Adalbert, nach vorne gestoßen, sodass er einige Schritte voraus torkelte. Das Lachen wandelte sich in Gejohle.

»Ah, da haben wir einen mutigen Kandidaten!« Der Bauer legte seine rechte Pranke mit den vielen Schwielen auf Dankwards Schulter. »Du bist der Sohn von Diethard, nicht wahr?«

Dankward stand da, wie vom Donner gerührt, und nickte nur.

»Dieser Bengel ist fast so dürr wie die Halme«, brüllte einer der älteren Männer.

»Kann er überhaupt die Sense schwingen?«, rief ein anderer. »Mit seiner kümmerlichen Sichel darf er den letzten Schnitt nicht begehen!«

Adalbert streckte die Hand aus und ließ sich von Dankward seine Sichel geben, die mit zahlreichen Kerben versehen und nach der Arbeit des Tages schon beinahe stumpf war. Dann drückte er ihm seine Sense in die Hand.

»Weißt du damit umzugehen?«

»J-Ja. Aber …«

Weiter kam Dankward nicht, denn schon schob der Bauer ihn direkt vor das letzte Getreide des Feldes.

»Gut. Dann schwing die Sense mit aller Kraft, die du in deinen schmächtigen Armen hast, und halte nicht inne, bis der letzte Halm gefällt ist. Hast du mich verstanden?«

Dankward nickte stumm. Sein Mund war zu ausgetrocknet, um etwas zu erwidern, weil die Angst in ihm aufstieg. Er umklammerte den Stiel der Sense, so fest er konnte. Bevor er zum Schlag ausholte, drehte er sich noch einmal um und warf Ansgar einen bösen Blick zu, den dieser mit einem gehässigen Grinsen erwiderte. Dann führte er den ersten Schnitt. Die Halme fielen fast wie von selbst, kein Vergleich zu der mühseligen Arbeit mit seiner Sichel. Hinter ihm johlten die anderen, was ihn dazu veranlasste, mit noch mehr Schwung zu arbeiten. Auch beim zweiten Mal gelang ihm ein sauberer Schnitt.

»Gar nicht so schlecht, der Bengel. Hätte ich ihm nicht zugetraut«, hörte er jemanden hinter sich sagen.

Mit stolzgeschwellter Brust holte er abermals aus und erstarrte, als die Sense plötzlich stecken blieb. Er hatte nicht in den Boden geschlagen. Ein unmenschlicher Klageschrei ertönte und Dankwards Augen weiteten sich, als er vor sich im Korn ein Rehkitz liegen sah, dessen Leib die Sense aufgeschlitzt hatte. Eingeweide quollen aus dem sterbenden Tier, Blut tränkte den trockenen Feldboden tiefrot.

»Ein Halmbock! Er hat einen Halmbock erwischt«, rief einer der Männer hinter ihm mit sich vor Begeisterung überschlagender Stimme.

Aus der Kehle des Kitzes drang ein weiterer Laut des Schmerzes, als Dankward die Klinge der Sense herauszog. Zitternd blickte er auf das zierliche Tier, das verzweifelt versuchte, sich zu erheben. Es schaffte es, sich auf die Vorderläufe zu stellen, während aus der geöffneten Bauchhöhle die Darmschlingen zu Boden fielen.

»Erledige es! Es darf nicht entkommen, in dem Tier steckt der Dämon!«

Aber Dankward stand nur da und blickte auf das Tier in seinem Todeskampf.

Adalberts Hand legte sich erneut auf seine Schulter.

»Du musst es zu Ende bringen, Junge«, raunte er ihm zu. »Lass das arme Tier nicht unnötig leiden.«

Dankward sah, wie die Sense in seiner Hand sich wie von selbst bewegte. Die scharfe Klinge durchtrennte den Hals des Kitzes und damit den Kopf vom Rumpf. Abermals brandete lauter Jubel der Umstehenden auf.

Als der letzte Halm gefallen war, machten sich einige der Männer daran, daraus eine Puppe in Gestalt eines Rehs zu binden. Diese reichten sie Dankward und rühmten ihn für seine Tat. Anschließend fuhren sie mit dem voll beladenen Erntewagen unter lautem Gejauchze zurück ins Dorf.

* * *

In der Nacht fand Dankward keinen Schlaf. Der Todesschrei des Rehkitzes in seinem Kopf wollte nicht verstummen, wie fest er sich das Kissen auch auf die Ohren presste. Tränen liefen seine Wangen hinab und tränkten das Bettlaken. Nachdem er sich über zwei Stunden hin- und hergewälzt hatte, stand er auf, zog sich an und schlich leise aus dem Haus, in dem er alleine mit seiner Mutter lebte. Als er auf den kleinen Austritt trat, empfing ihn die lauwarme Luft der Sommernacht und der fast volle Mond stand hoch am Himmel.

Ihr Haus war eines der ältesten im Dorf, Dankwards Vater hatte es mit seinen eigenen Händen erbaut, wie seine Mutter bei jeder sich bietenden Gelegenheit betonte und dessen sie niemals müde wurde. Aber sein Vater Diethard war früh gestorben, viel zu früh, als dass er selbst noch Erinnerungen an den Mann haben konnte, von dem seine Mutter stets in höchsten Tönen sprach und der auch bei den älteren Männern im Dorf wohlgelitten war. Er starb während der Ernte vor sechzehn Jahren, das wusste Dankward.

Seine Mutter fand danach keinen anderen Mann, niemand freite sie mit dem Balg eines anderen. So kam es, dass Dankward das einzige Kind im Dorf war, das ohne Vater und ohne Geschwister aufwuchs. Mit den Jahren verfiel das Haus immer mehr. Dankward hatte nicht das handwerkliche Geschick seines Vaters geerbt. Er war ein schmächtiger Junge, der von den anderen seines Alters stets mit Verachtung gestraft wurde. Doch das hatte sich heute geändert.

Nach der Rückkehr von der Ernte hatten ihn die Männer des Dorfes hochleben lassen, ihn gefeiert und laut seinen Namen gerufen. Er bekam das erste Bier des Abends vom Großbauern persönlich gereicht. Seine Mutter hatte mit Tränen in den Augen zugesehen, so stolz war sie auf ihn. Niemals zuvor in seinem Leben fühlte er sich so großartig – und gleichzeitig so schuldig.

Abermals hörte er den Todesschrei des Rehkitzes in seinem Kopf, begleitet von den schrecklichen Bildern des aufgeschlitzten Tieres.

Plötzlich erklang ein anderes Geräusch. Ein Rascheln, das aus dem nahen Wäldchen unweit ihres Hauses kam. Dankward kniff die Augen zusammen und spähte ins Gehölz.

Erst konnte er nichts entdecken, doch dann sah er den Schatten, der am Waldrand entlangschlich und den Kopf zu ihm wandte. Zwei leuchtende Augen starrten ihn an und Dankward spürte einen Stich im Herzen. Es war eine Ricke, wahrscheinlich die Mutter des Kitzes, das er mit der Sense erlegt hatte. Mit kraftvollen Sprüngen huschte das Tier wieder in den Wald.

Dankward folgte ihm. Er wusste nicht, warum, er wusste nur, dass er ihr folgen musste. Mit nackten Füßen lief er in den Wald hinein. Das Reh stand in der Nähe, als ob es auf ihn gewartet hätte, dann lief es weiter. Zügig nahm er die Verfolgung auf, auch als die Ricke den Wald verließ und in einem weiteren Feld davonlief. Dem Feld, das als nächstes für die Ernte vorgesehen war.

Sein Herz pochte immer schneller, immer lauter, während er durch das hochstehende Getreide ging. Das Reh war aus seinem Sichtfeld verschwunden, obwohl das Feld unter dem fahlen Mondlicht hell dalag. Er hörte ein Knistern neben sich, gefolgt von einem leisen Schnaufen. Vorsichtig wandte er sich um, teilte die Getreidehalme mit den Händen. Er entdeckte ein weiteres Rehkitz, das ihn mit großen Augen anblickte.

»Du musst keine Angst haben«, flüsterte Dankward und erneut liefen ihm Tränen übers Gesicht. »Ich werde dich retten. Versprochen.«

Langsam ging er in die Knie und streckte die Hände aus, um nach dem verängstigt dreinblickenden Tier zu greifen. Doch ehe er es berühren konnte, wurde es ruckartig nach hinten gerissen und verschwand zwischen den dicht stehenden Ähren. Erschrocken fiel Dankward nach hinten und setzte sich auf sein Hinterteil. Das Blut in seinen Adern gefror, als er ein Knurren hörte. Der Sommerwind, der über das Feld strich und die Halme hin- und herwiegte, schien seinen Namen zu wispern.

»Dankward«, säuselte die Stimme. »Wir sind gekommen, um dich zu holen.«

Das Knurren wurde lauter, die Halme vor ihm raschelten, während sich etwas Großes auf ihn zubewegte. Er war vor Angst wie gelähmt und nicht imstande, aufzustehen und wegzulaufen.

Plötzlich brach ein schwarzes Tier hervor. Mit gefletschten Zähnen und Geifer vorm Maul wollte sich der riesige Hund auf ihn stürzen, wurde im letzten Moment jedoch von der Leine zurückgehalten, die an seinem Halsband befestigt war. Dankward schrie vor Entsetzen auf. Erst nachfolgend wurde ihm gewahr, dass am Ende der Leine Ansgar stand, der hämisch auflachte. In der rechten Hand hielt er einen Knüppel.

»Na, wenn das nicht der Held des Tages ist!« Der Sohn des Großbauern lachte niederträchtig. »Ich hoffe, Beißer hat dich nicht zu sehr erschreckt?«

Dankward starrte auf die Lefzen des Hofhundes. Er wusste nur zu gut, warum alle im Dorf diesen Köter Beißer nannten. Der Koloss von einem Hund hatte schon mehrere Tiere totgebissen, sogar ein Wildschwein sollte seinen Fängen schon zum Opfer gefallen sein.

»Es … es geht schon.« Dankward robbte noch ein Stück zurück und rappelte sich auf.

»Was hast du in unserem Feld zu suchen?«, fragte Ansgar mit harter Stimme. »Beißer hat etwas gewittert und sofort angeschlagen.«

»Ich … ich bin …« Dankward verstummte und überlegte, was er sagen sollte. »Ich bin einem Tier gefolgt.«

Ansgar sah ihn prüfend an, während der Hund unablässig knurrte.

»Du hast geheult! Ich seh’s doch genau!« Ein gehässiges Lachen folgte. »Hat Beißer dich so sehr erschreckt, dass du flennst wie ein Baby?«

»Nein, ich …«

»Ich frage dich noch einmal: Was hast du nachts in unserem Feld zu suchen?« Ansgars Augenbrauen verengten sich und der Ton seiner Stimme wurde rauer. »Ah, ich verstehe. Du hast versucht, hier irgendein Tier zu verstecken! Du möchtest morgen noch einmal als Held dastehen und ein Tier töten!«

»Das ist nicht wahr«, protestierte Dankward.

»Lügner! Gib es einfach zu. Wahrscheinlich hast du das Kitz auch gestern Nacht in dem Feld platziert!«

»Nein! Du hast mich gestoßen! Sonst wäre ich doch niemals …«

Dankwards Stimme erstarb, als Beißer erneut zu knurren begann. Aber diesmal galt es nicht ihm.

»Was ist los, was hast du?«, fragte Ansgar, aber da riss sich der Hund auch schon los und verschwand im Feld.

Stille.

Plötzlich hörten sie ein Winseln.

»Beißer?« In Ansgars Stimme war Verwunderung zu hören. »Beißer!«

Es folgte ein lang gezogenes Heulen. Aber es war kein Hund, den sie da hörten. Im Anschluss daran erklang ein letztes Fiepen, das plötzlich erstarb.

Dankward blickte zu Ansgar, aus dessen Gesicht nun jegliche Überheblichkeit gewichen war. Aus dem Augenwinkel nahm er eine schattenhafte Gestalt wahr, die sich durch die Halme auf sie zubewegte.

»Wir müssen raus aus dem Feld«, hauchte er und machte einen Schritt zurück.

Ansgar reagierte sofort, drehte sich um und rannte los. Dankward folgte ihm. Nicht weit entfernt konnte er das große Wohnhaus von Ansgars Familie sehen. Er blickte zurück, konnte aber nichts erkennen, was ihnen folgen würde. Plötzlich prallte er gegen Ansgars Rücken, als dieser unvermittelt stehen blieb, und beide stürzten zu Boden.

»Was soll das, warum …?« Dankward verstummte, als er den panischen Blick von Ansgar bemerkte und wie dieser von Panik ergriffen stoßweise atmete.

Langsam drehte er seinen Kopf in Richtung des vor ihnen liegenden Feldrands. Dort erhob sich eine hagere Gestalt. Sie trug einen langen Mantel und einen breitkrempigen Hut, das Gesicht in der Dunkelheit verborgen. Nur die Augen waren deutlich zu sehen, sie leuchteten feuerrot. Der Unheimliche hob seinen rechten Arm und streckte lange knochige Finger in ihre Richtung aus. Ihm folgte lautes Geheul aus dem Feld hinter ihnen. Wolfsgeheul.

Dankward sprang wieder auf die Beine und zog Ansgar mit sich hoch. »Wir müssen weg von hier!«

Er packte den sprachlosen Ansgar am Arm und zog ihn hinter sich her, während er nach Osten lief, zu dem Wäldchen, durch das er in das Feld gelangt war. Das hagere Wesen am Feldrand machte keine Anstalten ihnen zu folgen, dafür hörte Dankward ein Grollen und sah einen grauen Schatten, der ihnen auf den Fersen war. Nur noch wenige Meter bis zum Waldrand.

»Schneller! Im Wald sind wir sicher, wenn wir auf die Bäume klettern.«

Ein Schatten flog über ihre Köpfe hinweg und landete wenige Meter vor ihnen, dort, wo das Feld in den Wald überging. Dankward und Ansgar stoppten. Ungläubig blickten sie auf den riesigen Wolf, der ihnen mit leicht geöffnetem Maul den Weg versperrte. Aus der Kehle des Tieres drang unheilvolles Knurren. Die Augen des Wolfes glommen in demselben Rot wie die des hageren Unheimlichen. Scharfe Zähne blitzten auf und einige Tropfen Blut träufelten aus dem Maul zu Boden. Doch das Untier kam nicht näher.

Ansgar riss seinen Arm aus Dankwards Umklammerung und machte einen Schritt zurück. Dabei hob er den Knüppel, den er noch immer in der rechten Hand hielt, in die Höhe. Der Wolf knurrte lauter, rührte sich aber nicht.

»Der Getreidewolf! Mach ihn nicht wütend«, mahnte Dankward mit vor Angst bebender Stimme.

»Das ist alles deine Schuld! Du hast die Korndämonen erzürnt, sie sind deinetwegen hier«, murmelte Ansgar.

Dankward wollte etwas erwidern, bekam aber einen Stoß von Ansgar in den Rücken, stolperte nach vorne und landete nur wenige Zentimeter von der Schnauze des Wolfes entfernt.

»Pack ihn, er gehört dir!«, schrie Ansgar und rannte davon, in Richtung seines Wohnhauses.

Der Wolf schnüffelte an Dankwards Gesicht. Dann riss er das Maul auf und ließ ein schauerliches Geheul folgen, als er mit einem großen Satz über Dankward hinwegsprang. Nach drei mächtigen Sprüngen hatte er Ansgar eingeholt. Ein gellender Schrei hallte durch die Nacht, als sich der Kiefer des Wolfes um das linke Bein des Bauernsohnes schloss.

»Nein! Geh weg von mir!« Verzweifelt schlug Ansgar mit dem Knüppel auf den Wolf ein. Der ließ tatsächlich von dem Bein ab und schnappte stattdessen nach seinem Handgelenk.

Dankward lag nur wenige Meter entfernt auf dem Boden. Er konnte hören, wie Knochen brachen und Sehnen rissen, als der Wolf Ansgars Unterarm mit einem Biss durchtrennte. Fassungslos sah er, wie Blut aus dem Stumpf sprudelte.

»Hilf mir«, wimmerte Ansgar und blickte flehend in Dankwards Richtung.

Schließlich sprang der Wolf blitzschnell auf ihn zu und vergrub die Zähne tief in seinem Hals. Ersticktes Gurgeln war zu hören, als der Dämon die Kehle seines Opfers aufriss. Mit seinen krallenbewehrten Vorderpfoten scharrte er auf dem Bauch seines Opfers, zerfetzte es und begann, die Eingeweide zu verschlingen.

Dankward sah es wie gelähmt mit an. Schließlich stand er langsam auf und machte vorsichtig einige Schritte zurück. Der Wolf beachtete ihn nicht, sondern fraß schmatzend an seiner Beute.

In einiger Entfernung glaubte Dankward, die glühenden Augen des Unheimlichen zu sehen. Er drehte sich um und lief durch das Unterholz zurück zu seinem Zuhause. Erst als er aus dem Wäldchen heraustrat und sein Haus sehen konnte, bemerkte er seine eigenen blutigen, nackten Füße. Er humpelte auf das Haus zu – und erstarrte.

Um die Hausecke herum sah er die Ricke mit ihrem Kitz laufen. Beide warfen ihm einen Blick zu, bevor sie dem Weg aus dem Dorf hinaus folgten.

Brennende Tränen liefen ihm übers Gesicht.

Hinter sich hörte er das Knurren.

* * *

Die Beerdigung der beiden Toten ging schnell vonstatten. Es waren nur kleine Särge erforderlich, weil bloß wenig von ihren Körpern übrig geblieben war. Einzig die Köpfe waren unversehrt, mit weit aufgerissenen Augen, die sich nicht schließen ließen.

Nachdem die Ernte eingebracht worden war und die ersten Herbststürme übers Land zogen, hatten sich die Bewohner des Dorfes erleichtert darüber gezeigt, dass es keine weiteren Opfer zu beklagen gab. Die Tradition des letzten Schnittes wurde nicht fortgeführt. Auf sämtlichen Feldern ließen die Bauern fortan einen kleinen Teil der Ernte stehen.

Der Autor

André Milewski wurde 1978 im Land zwischen den Meeren geboren. Obwohl er schon immer eine lebhafte Fantasie hatte, war das Schreiben nicht sein primärer Berufswunsch. Eher ungeplant entschloss er sich 2010 dazu, seinen ersten Roman zu schreiben, welcher im Dezember 2012 unter dem Titel »Geheimakte Labrador« schließlich veröffentlicht wurde. Danach folgten in regelmäßigen Abständen weitere Romane. Seit 2017 ist der Schleswig-Holsteiner ausschließlich als freier Autor tätig.

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